Prosa

Heute früh werde ich von meinem Stammplatz vertrieben. Besser gesagt, gar nicht erst hingelassen. Ein Filmteam des ZDF ist dabei, sein Set aufzubauen und blockiert mit branchenimmanenter Wichtigkeit den Steg. Mit einem Blick, der zwischen Mitleid und Genervtsein changiert, heisst es, ich könne mir ja eine andere Stelle suchen? Das ist nicht nur unverschämt sondern auch blöd. Die Person schiebt nach: ja, ich weiß, weil alle hierhin gehen. Noch blöder. Nein, es gehen nicht alle hierhin. 

Warum reden alle übers Wetter? Es dient als Platzhalter für unsere Stimmungen und ihre Rechtfertigung. Oft wissen wir nicht, warum wir schlecht geträumt haben oder mit welchem Fuß wir aufgestanden sind. So ganz genau wollen wir es auch nicht wissen. Aufs Wetter schieben geht immer. Tiefer betrachtet, wird die Beziehung von Ursache und Wirkung aber sehr schnell unscharf.

Nullwetter. Das Wetter-Unentschieden. Da gibt es keinen Nationaltrainer, den man auswechseln und der das Ganze in die gewünschte Richtung coachen kann. Auch der muss ab und zu Niederlagen hinnehmen oder eben: Unentschieden. Kein Lüftchen bewegt sich, weder laut noch leise.

Die Zellen stehen offen hörte ich. Ich war gerade wach geworden, alles tat weh, nicht physisch, eher metaphysisch, ein gesichtsloser, geschichtsloser Schmerz, auch nicht Schmerz, eher eine Wolke, ein Weh, das in mir war, von meiner Haut umschlossen und in dem ich war, ebenfalls von meiner Haut umschlossen, und ich fragte mich, welche Zellen da gemeint sind, Körperzellen, Gefängniszellen? Wer wird entlassen? 

Wer abergläubisch ist, sollte diese Folge unbedingt überspringen. Alle anderen können weiterlesen. Nach einer kleinen erkältungsbedingten Pause vom leicht manischen Beobachtungsmodus zurück an den Fluss. Der Herbst ist ohne jeden Zweifel Herbst geworden und die Alten Weiber feiern den Spätsommer wohl auf der Wiesn, im Dirndl. Ich besitze kein Dirndl, ziehe aber an den empfindlich kühl gewordenen Morgen eine zusätzliche Schicht an.